llanto de un hombre que se levanta siendo un niño.
Rendido ante el océano.
Lleno de furia que se descarga.
Se arrastra
Reptando por lo que eran las rejas de su guarida
Emerge de adentro hacía afuera.
Es como aterriza
Sobre ruidos que rozan los ríos.
Hilando el espacio entre las costuras sin agujeros.
Que se abren y cierran como los ojos heridos.
Las direcciones sin sentido
Ángulos sin esquinas
Con miradas bien abiertas y en línea
Dentro y fuera de las aristas
Como las notas del requiem de Mozart.
Certeza de un golpe de teclas
Que gritan al compositor.
A un lado de las copas rotas
De las cuales solo llevan el sabor del filo.
Libre en la lengua adormecida.
Por el contacto de la libertad del vino.
Verdades únicas
Que nunca serán el ungüento para el delirio.
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