Sol muerto con las plumas en sangre
Cautivo de un volcán que escupe la ceniza.
En la cuenca del Río las guerras aíslan a tus hijos del hambre
Arrodillados ante la crecida del alma.
Qué atiza con su sobriedad tu pugna urgente.
La lucha pervierte tu sino.
El declive de una raza sin épocas en el
Tránsito de una verdad latente.
No hay comentarios:
Publicar un comentario